W tygodniu jest sześć różnych dni,

Czasami dobrych, czasami złych.

Przekreślasz je wciąż dzień po dniu,

Na siódmy dzień czekając już.

I wreszcie masz niedzielę swą

I nagle nie wiesz, co zrobić z nią.

Nie pierwszy raz zawodzi cię

Ten siódmy dzień

Czasami dobry, czasem nie.

A miłość jest tą niedzielą,

Na którą się czeka z nadzieją

Wiele dni,

A gdy przyjdzie, w głowę zachodzisz,

Co z nią zrobić

I czekasz, kiedy już przejdzie

I znów nowej wyglądać będziesz

Wiele dni...

I wreszcie masz niedzielę swą

I nagle czujesz, że to nie to.

W niedzielę tę rozumiesz znów,

Że siódmy dzień

Nie taki znowu siódmy cud...

Maria Czubaszek